Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: поэзия (список заголовков)
15:18 

25.10.2011 в 22:12
Пишет живой человек:

мы проиграли, пора сдаваться, идем к врачу, -
он говорит, а я - а я не хочу.
из нас там нормальных сделают, - говорю, -
пусть я и псих сейчас, но смотри, как горю.
горю и сияю, даю и свет, и тепло -
всему, что мне в детстве твердили - назло, назло.
живу, как умею, как бог мне на душу положил,
а они хотели, чтоб жил по-другому или совсем не жил.
говорит, ты не бойся, правда, доктор не съест.
у него ни ножа и вилки, ни койкомест
для таких, как мы, даже не предусмотрено.
будем просто сидеть, говорить, смотреть в окно,
если страшно будет на доктора посмотреть.
это не смерть, говорит, это не смерть.
а я не верю, я помню - грозились сдать,
и я понимал, что исчезну там без следа.
да нет, говорит, это другие врачи,
даже и не врачи на самом деле! - молчи.
врачи-не врачи, молчи, не морочь, не ври.
а он не молчит, он плачет и говорит.
и мне, говорит, не очень-то повезло.
мне тоже приходится все вопреки и назло,
если что-то свое - непременно наперекор,
мне тоже что ни пророчество - то укор.
и с тех пор я все спорю и спорю, а жить - когда?
а жизнь как песок между пальцев, как в решете вода.
но пойдем найдем себе доктора для души
и сами решим, что отменим, что разрешим.
а я говорю, слишком просто, не верю, нет,
что у кого-то есть про меня ответ.
а он говорит - говорят, все наоборот,
ты все сам, за тебя там никто ничего не найдет.
не заставят, не поведут и не подведут,
и огня твоего не отнимут, и силком ничего не дадут.
я пошел, а ты, сам дурак, оставайся тут.
не бывает, твержу, останавливаюсь в дверях.
а он говорит, твою мать, а ты проверял?
а я говорю, а ты - а ты проверял?

URL записи

@темы: психология, поэзия

14:11 

04.08.2011 в 11:55
Пишет Апрельский ветер:

неподвижность зрачков
неподвижность зрачков у зеркального двойника
объясняется проще, если остановить часы;
в недрах зрения прячется танец погибшего мотылька,
повторение пройденного пути.

если справился с вызовом бросить с обрыва себя в закат,
то не страшно вдруг оказаться в бездушной тьме;
главное – не подходи к зеркалам, не оглядывайся назад,
не выискивай скрытого смысла в состарившемся письме.

замыкай поскорее веки, будто бы раковину моллюск,
прошепчи свое `amen поэтам, покинувшим этот свет;
неподвижность зрачков – твой двойник нажимает на кнопку пуск,
сохраняя спокойствие и относительный нейтралитет.


URL записи

@темы: поэзия

13:56 

07.02.2011 в 12:31
Пишет Йера Не-Закат:

почему у кошки хвостик
я не знаю, я агностик
почему у ветки лист
я не знаю, я баптист
почему массивен слон
я не знаю, я масон
почему лимон из долек
я не знаю, я католик
почему гнездо у ос
я не знаю, я даос

(и выбиваясь из чувства такта, пафосно)
почему ленив ленивец
я не знаю, я зороастриец

(с) nniddhogr

URL записи

@темы: афоризмы, поэзия

13:41 

27.10.2010 в 22:20
Пишет Klod:

Борис Херсонский

Жизнь - не классическая симфония, где к финалу
Звук нарастает мало-помалу,
Рокочут литавры, духовых, особенно медных,
Больше чем струнных, теперь почти незаметных.
Соль мажор, до мажор, словно вспышка света.

В книге долго хранится программка и два билета.

Десятый ряд, нечетная половина, но в самом деле
Зал был почти пустой, и сидели все, где хотели.
Мимо здания филармонии грузовики проезжали -
Было слышно, и стекла слегка дребезжали.

Жизнь к финалу больше похожа на партиту для флейты соло.
На репетицию - немного света среди темного зала,
Немного звука среди тишины, музыкант в пустую трубочку дышит.
Звук прервется - никто не заметит, звук продлится - никто не услышит.

URL записи

@темы: поэзия

13:34 

29.03.2010 в 16:14
Пишет Св.:

Дмитрий Быков "Четвертая баллада"
29.03.2010 в 16:11
Пишет eamele:

В Москве взрывают наземный транспорт - такси, троллейбусы, все подряд.
В метро ОМОН проверяет паспорт у всех, кто черен и бородат.
И это длится седьмые сутки. В глазах у мэра стоит тоска.
При виде каждой забытой сумки водитель требует взрывника.

О том, кто принял вину за взрывы, не знают точно, но много врут.
Непостижимы его мотивы, непредсказуем его маршрут,
Как гнев Господень. И потому-то Москву колотит такая дрожь.
Уже давно бы взыграла смута, но против промысла не попрешь.

И чуть алеет рассветный отблеск на синих окнах к шести утра,
Юнец, нарочно ушедший в отпуск, встает с постели. Ему пора.
Не обинуясь и не колеблясь, но свято веря в свою судьбу,
Он резво прыгает в тот троллейбус, который движется на Трубу.

И дальше кружится по бульварам ("Россия"-Пушкин-Арбат-Пруды) -
Зане юнец обладает даром спасать попутчиков от беды.
Плевать, что вера его наивна. Неважно, как там его зовут.
Он любит счастливо и взаимно, и потому его не взорвут.

Его не тронет волна возмездий, хоть выбор жертвы необъясним,
Он это знает и ездит, ездит, храня любого, кто рядом с ним.

И вот он едет.

Он едет мимо пятнистых скверов, где визг играющих малышей
Ласкает уши пенсионеров и греет благостных алкашей.
Он едет мимо лотков, киосков, собак, собачников, стариков,
Смешно целующихся подростков, смешно серьезных выпускников,

Он едет мимо родных идиллий, где цел дворовый жилой уют,
Вдоль тех бульваров, где мы бродили, не допуская, что нас убьют, -
И как бы там ни трудился Хронос, дробя асфальт и грызя гранит,
Глядишь, еще и теперь не тронут - чужая молодость охранит.

...Едва рассвет окровавит стекла и город высветится опять,
Во двор выходит старик, не столько уставший жить, как уставший ждать.
Боец-изменник, солдат-предатель, навлекший некогда гнев Творца,
Он ждет прощения, но Создатель не шлет за ним своего гонца.

За ним не явится никакая из караулящих нас смертей.
Он суше выветренного камня и древней рукописи желтей.
Он смотрит тупо и безучастно на вечно длящуюся игру,
Но то, что мучит его всечасно, впервые будет служить добру.

И вот он едет.

Он едет мимо крикливых торгов и нищих драк за бесплатный суп,
Он едет мимо больниц и моргов, гниющих свалок, торчащих труб,
Вдоль улиц, прячущих хищный норов в угоду юному лопуху,
Он едет мимо сплошных заборов с колючей проволокой наверху,

Он едет мимо голодных сборищ, берущих всякого в оборот,
Где каждый выкрик равно позорящ для тех, кто слушает и орет,
Где, притворяясь чернорабочим, вниманья требует наглый смерд,
Он едет мимо всего того, чем согласно брезгуют жизнь и смерть:

Как ангел ада, он едет адом - аид, спускающийся в Аид, -
Храня от гибели всех, кто рядом (хоть каждый верит сам, что хранит).

Вот так и я, примостившись между юнцом и старцем, в июне, в шесть,
Таю отчаянную надежду на то, что все это так и есть:
Пока я им сочиняю роли, не рухнет небо, не ахнет взрыв,
И мир, послушный творящей воле, не канет в бездну, пока я жив.

Ни грохот взрыва, ни вой сирены не грянут разом, Москву глуша,
Покуда я бормочу катрены о двух личинах твоих, душа...

И вот я еду.

URL записи

URL записи

@темы: поэзия

13:31 

18.07.2008 в 19:19
Пишет Self-Changed:

О кроликах.
Я не поэт, но это меня не останавливает :D

Шаг за шагом - за кроликом. 
Белым ли?
В пальцах - шпага.
О, что же я делаю?
В сердце - ярость:
лихая, нетрезвая,
Ей осталось -
дотронуться лезвием...
Шаг - за десять, за тенью...
крылатою?
Демон, смейся:
я падаю, падаю!
А на поле,
за норами-пеклами
Скачут строем
кролики.
Беглые.


URL записи

@темы: поэзия

13:30 

23.09.2008 в 00:31
Пишет Klod:

Хорхе Луис Борхес

То, что нам принадлежит

Мы любим то, о чем никогда не узнаем; то, что потеряно.
Кварталы, которые раньше были окраинами.
Древности, которым уже не под силу разочаровать нас,
Потому что они стали блестящими мифами.
Шесть томов Шопенгауэра,
Которые останутся недочитанными.
По памяти, не открывая ее, - вторую часть "Дон Кихота".
Восток, несомненно не существующий для афганца,
Перса и турка.
Наших предков, с которыми мы не смогли бы проговорить
И четверти часа.
Изменчивые образы памяти,
Сотканной из забвения.
Языки, которые мы едва понимаем.
Латинский или саксонский стих, повторяемый по привычке.
Друзей, не способных предать нас,
Потому что их уже нет в живых.
Безграничное имя Шекспира.
Женщину, которая была рядом с нами, а теперь так далеко.
Шахматы и алгебру, которых я не знаю.

URL записи

@темы: подумать, поэзия

13:26 

25.07.2007 в 16:20
Пишет MiriamMihall:

Стишок
Мамант и Папант - гуляли у речки.
Дедант и Бабант- сидели на печке.
А Сынант-сидел на крылечке,
и скручивал хобот-
в колечки. (с) народное творчество, точнее не берусь сказать
=)

URL записи

@темы: посмеяться, поэзия

13:26 

17.08.2007 в 11:12
Пишет Mei-Mei:

Я и забыла,
что накрашены губы мои
Чистый источник



URL записи

@темы: поэзия

13:24 

16.10.2004 в 11:08
Пишет Либертарный Дракон:

Die Todesfuge
Чёрный напиток вне пыток

мы пьём его на ночь

мы пьём его в полдень и утром

мы пьём его ночью

копаем могилу в разлёте ветров

там не тесно лежать

в доме живёт человек

забавляется змеями пишет письмо

в сумерках пишет он в Дойчланд

волос твоих золото Гретхен

спускается вниз при мерцании

звёзд спускает собак

Чёрный напиток вне пыток

мы пьём тебя ночью

мы пьём тебя в полдень

смерть это старый немецкий Гросс Мейстер

и глаз у него голубой

пулей настигнет тебя

он стрелок преотличный

в доме живёт человек волос твоих

золото Гретхен

он свору спускает нам дарит могилу в

разлёте ветров

мечтательно змеями кружит он

смерть это старый немецкий

Гросс Мейстер

волос твоих золото Гретхен

пепел волос твоих Шуламит






Paul Zelan

URL записи

@темы: поэзия

13:22 

08.10.2004 в 18:21
Пишет Сэй Сенагон:

Небо простерло ладони.

В листве и траве - отпечатки

Божественных пальцев.


URL записи

@темы: поэзия

13:17 

05.11.2004 в 12:20
Пишет Сэй Сенагон:

Перпендикулярно

Растут из циферблата стрелки.

Часы в стиле "дзэн".


URL записи

@темы: афоризмы, поэзия

Diary-archive

главная